mais uma explicação prévia a porríssima nenhuma

vim aqui
para me reapossar de todos
os corpos
vivos ou mortos
migrados à força
para um pequeno pátio de cinzas
aqui aqui
garganta gargântua
onde um homem lúcido
e excessivo rodopia
roucamente em torno
do patamar branco
da voragem toda
da boca da noite
e vim
ainda assim
em vozearia plena
aos
tombos a
entornar esfinges
mistério adentro
memória obtusa punhal adentro
mas encontrei
somente
a firme aragem da ruína
a embocadura imperiosa
de uma sintaxe em chamas
toda a terra todo o medo tudo ao alto
paisagens dizimadas onde o olhar de deus
vai rasando de helicóptero
então
resta de novo esta bola de cuspo
- vejam, mais um cadáver doado pela maré!
breve coágulo
de uma memória firme de restolho
depois depois
o ódio progride de novo para trás
pelas fissuras dos séculos todos escancarados
e eu sento-me calmamente na claridade

à maneira de ruy belo mas não exactamente

aqui vou manso acrílico vertical
a tropeçar nos bordões cívicos dos dias
aplicado nesta minha firme condição de ser hoje quarta-feira
- tem sido desde há muito muitíssimo quarta-feira -
e aqui sigo lesto escorrendo por esta cidade opalina
indiferente às grandes combustões por detrás de tudo
por tudo de novo passando em suave vizinhança
- ó vida concreta meras ramagens -
dando solenes tímidos bons dias a este pouco inverno
falho de palavras curto de ombros
que habilmente sustenham
a chuva rápida da breve vida

e tudo isto calca a minha paciência como um pequeno sábado
dominical sem lutos de maior é afinal
dia de despir solenemente o casaco à soleira da alegria
distrair os telefones não pensar em árvores
regar os pequenos ódios na marquise:
fugir enfim das tenazes palavras
vivos fogos para tão parcas folhas

pouco fôlego tenho para tudo isto bem se vê
- sempre o homem teve predilecção pelos castelos dos outros -
e eu peço de empréstimo esta língua acabada
para talvez quem sabe uma palavra de eco
nas embocaduras deste tempo funcionário como todos:
a respiração de um pai benevolente
o cheiro a quietude durante os regressos
uma memória turva de ter tido memória
- qualquer coisa sobre a infância -
mas a verdade é esta: estou cercado de cidade
e falta-me um nome
um nome último doméstico domesticado
um nome que me assente verticalmente
como uma camisola contra a metafísica -
mas pode alguém algum dia ter um nome que se escreva
neste pequeno país de água à beira-treva?
sou só um pobre epígono da minha solidão

um dia
excessivamente tarde impossivelmente cedo
virá alguém de longe
desembrulhar um país de chuva às portas da cidade
e aí sereno opaco horizontal
debaixo da grande terna árvore anónima
eu terei finalmente
uma palavra a dizer